Так будет до тех пор, пока ты не скажешь: «Уходи». Тогда я уйду.
Но все равно буду любить тебя всю жизнь.
Я уже не могла скрывать слезы. Он тоже плакал.
— Хочу, чтобы ты знала... —начал он.
— Не говори ничего. Вот, прочти, — ответила я и протянула ему
стопку исписанных листков.
Весь день до вечера я смотрела на реку. Женщина принесла нам
бутерброды и вина, сказала что-то насчет погоды и снова оставила нас
наедине. Не раз он прерывал чтение и в глубокой задумчивости устремлял
невидящий взгляд к горизонту.
Мне захотелось пройтись по лесу, взглянуть на маленькие водопады,
на склоны гор — каждый из них хранил свою легенду, каждый был исполнен
тайного смысла. На заходе солнца я вернулась туда, где оставила его.
— Спасибо, — произнес он, протягивая мне рукопись. — И прости.
На берегу Рио-Пьедра села я и улыбнулась.
— Твоя любовь спасла меня и возвратила к моим мечтам, —продолжал
он.
Я продолжала сидеть молча и неподвижно.
— Помнишь псалом 137-й? —спросил он.
Я покачала головой. Мне было страшно размыкать уста.
— При реках Вавилона...
— Да-да, конечно, помню, —сказала я, чувствуя, что мало-помалу
возвращаюсь к жизни. — Там говорится об изгнании. О людях, повесивших
свои арфы на ветви деревьев, ибо не могли играть то, чего просило
сердце.
— Но потом, отплакав, со светлой печалью вспомнив землю своих
снов, псалмопевец обещает себе самому:
Если я забуду тебя, Иерусалим, забудь меня десница моя.
Прилипни язык мой к гортани моей,
Если я забуду тебя, Иерусалим.
Он снова улыбнулся:
— Я уже начинал забывать это. Ты заставила меня вспомнить.
— Как ты думаешь — вернется к тебе твой дар? — спросила я.
— Не знаю. Но Господь всегда давал мне вторую попытку. Он дает
мне тебя. И ты поможешь мне вновь обрести мой путь.
— Наш путь, — поправила я.
— Да, наш.
Он взял меня за руки, помог подняться с земли.
— Собери свои вещи. Едем. Сами собой мечты явью не станут.
Январь 1994 г.
=57=
THE END |